Corona

Projetos e sonhos caem
Como um castelo de cartas ao vento
E quando urge o tempo.
Tempo, tempo.
Tanto tempo para pensar e fazer
Mas sem tempo para tocar ou têr.

Maldito poeta

Maldito poeta
Que se verdadeiro
De pouca dura
E amores mal amados
Que sempre foram doença
E nunca cura.

Maldito poeta
Que se verdadeiro
Nascido da dor certamente
E no entanto finge-se indiferente.

Maldito poeta
Que se verdadeiro
De cigarro e copo na mão
Enquanto palavras lhe escoam o coração,
Maldito poeta, sou.

Consciência cósmica

Serei eu meramente carne putrefacta
Adiada, a apodrecer?
Não quero não ser
Não escrever.
A minha alma é de fogo
Não será a terra que a vai comer.
Esta consciência cósmica comum,
eleva-me além do ser.

Meu amor

Fito-te, encontro-te finalmente!
Sumptuosa angelicalidade a tua,
Seguro-te delicadamente.
Por entre o som
Do bater de meu coração
O único que me estava na mente.

Pudesse eu ser o que não sou

Pudesse eu ser o que não sou,
Seria ave para voar
E reencontrar
Tudo o que o vento me levou.
Peixe para nadar
Por entre a eterna fonte de vida
Ou árvore enraizada na terra
Que quando sua existência cessar
Partirá deste mundo erguida.

Pudesse eu ser o que não sou,
Seria uma gota de chuva
Que cai ignorada, nua.
O raiar do sol de uma tarde em Cuba
Ou a indiscreta lua
Que numa qualquer noite solitária
Me faz companhia, iluminando-me a rua.

Pudesse eu ser o que não sou,
Uma alma rebelde e livre,
Alma essa que um dia já tive.
Partiu e um pouco de mim levou.

Não quero ser mais nada nem ninguém,
Estou feliz com quem sou.