Corona

Projetos e sonhos caem
Como um castelo de cartas ao vento
E quando urge o tempo.
Tempo, tempo.
Tanto tempo para pensar e fazer
Mas sem tempo para tocar ou têr.

Maldito poeta

Maldito poeta
Que se verdadeiro
De pouca dura
E amores mal amados
Que sempre foram doença
E nunca cura.

Maldito poeta
Que se verdadeiro
Nascido da dor certamente
E no entanto finge-se indiferente.

Maldito poeta
Que se verdadeiro
De cigarro e copo na mão
Enquanto palavras lhe escoam o coração,
Maldito poeta, sou.

Consciência cósmica

Serei eu meramente carne putrefacta
Adiada, a apodrecer?
Não quero não ser
Não escrever.
A minha alma é de fogo
Não será a terra que a vai comer.
Esta consciência cósmica comum,
eleva-me além do ser.

Meu amor

Fito-te, encontro-te finalmente!
Sumptuosa angelicalidade a tua,
Seguro-te delicadamente.
Por entre o som
Do bater de meu coração
O único que me estava na mente.